Franzzuá era un muchachito necesitado de mucho amor. Creció y se formó en las calles, aunque tenía a su padre y su madre y una hermosa casita que compartían junto a sus otros cuatro hijos. Pero, para Franzzuá aquel no era su hogar, sino su prisión. La verdad era que el amor que había unido a esta pareja y que había sido la génesis de sus cinco hijos, se había acabado hacía muchísimo tiempo, hasta que finalmente todo se fue al carajo y cada uno siguió su camino, dejando a los hijos dispersos por el mundo.
Para Franzzuá, el cambio no fue significativo, siguió en las calles y apareciéndose de vez en cuando en alguna de sus varias casas que ya se habían multiplicado por varios lugares.
En una de esas visitas, sin embargo todo pudo cambiar drásticamente, si no fuera porque las tragedias no siempre encuentran su final en la muerte, pero que dejan marcas eternas no solo en el cuerpo.
Todo inició por una sucia chaqueta que quiso tomar y que era de su hermanito Brucer, el que al comprender las intenciones no muy honestas de Franzzuá se molestó haciendo un justo reclamo y como este no diera su brazo a torcer, se enfranscaron en una absurda discusión, la que llegó hasta los puños, y ya que los jóvenes de hoy en día ya no pelean solo a las manos, el cuchillo hizo su brillante aparición dejando su profunda marca no solo en el pecho de Brucer, sino sobre todo en el alma del falto de cariño Franzzuá...
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